Je n'aurai pas le temps

Je n'aurai pas le temps, pas le temps
Même en courant
Plus vite que le vent
Plus vite que le temps
Même en volant
Je n'aurai pas le temps, pas le temps
De visiter toute l'immensité
D'un si grand univers
Même en cent ans
Je n'aurai pas le temps de tout faire

J'ouvre tout grand mon coeur
J'aime de tous mes yeux
C'est trop peu
Pour tant de coeurs et tant de fleurs
Des milliers de jours
C'est bien trop court, bien trop court

Et pour aimer
Comme l'on doit aimer quand on aime vraiment
Même en cent ans
Je n'aurai pas le temps, pas le temps

J'ouvre tout grand mon coeur
J'aime de tous mes yeux
C'est trop peu
Pour tant de coeurs et tant de fleurs
Des milliers de jours
C'est bien trop court, c'est bien trop court

 

Michel Fugain

 

A toi, Monique, à qui nous avons dit A-Dieu aujourd'hui.

Partir

Partir, c’est avant tout sortir de soi.

Prendre le monde comme centre au lieu de son propre moi.

Briser la croûte d’égoïsme qui enferme chacun comme dans une prison.

 

Partir, ce n’est pas braquer une loupe sur mon petit monde.

Partir, c’est cesser de tourner autour de soi-même comme si on était le centre du monde et de la vie.

 

Partir, ce n’est pas dévorer des kilomètres et atteindre des vitesses supersoniques.

C’est avant tout regarder, s’ouvrir aux autres, aller à leur rencontre.

 

C’est trouver quelqu’un qui marche avec moi sur la même route,

non pas pour me suivre comme une ombre,

mais pour voir d’autres choses que moi et me les faire voir.

 

Dom Herder Camara

Vivre

Accueillir la vie, les blessures, se laisser toucher, prendre, jouer le jeu du désir, dans la conscience que tout est passage. L’illusion n’est que dans l’arrêt. L’appel traverse le désir qui de toute façon nous conduit à la nudité.

Jean Sulivan, La traversée des illusions, Gallimard, 1977

Soir de juin

Si vous tendez un peu l’oreille
Quand le soleil
A fait flamboyer le jardin
Et que son dernier rayon dore
Encore
Au seuil du soir
Votre arrosoir
Ecoutez bien :
Vous entendrez tout doux, tout doux,
Dans tous les coins
Ivres d’odeurs
Vous entendrez,à petits coups,
Dans tous les coins, boire les fleurs.

(Maurice Carême)

Le poème

Le poème n’est point fait de ces lettres que je plante comme des clous, mais du blanc qui reste sur le papier.
Paul Claudel - extrait de "Cinq Grandes Odes, Les Muses"