Mort au petit matin

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nuit aux quatre lunes,

avec un seul arbre,

une seule ombre,

un seul oiseau.

 

Je cherche sur mon corps

la chaleur de tes lèvres

la source baise le vent

sans le toucher.

 

J’ai le Non que tu m’offris

dans la paume de ma main

comme un citron de cire

presque blanc.

 

Nuit aux quatre lunes

avec un seul arbre.

A la pointe d’une aiguille

tourne, tourne mon amour !

 

Federico Garcia Lorca