Désir

Désir en nous d'un temps
Qui ne s'écoulerait
Mais jaillirait sans cesse,
Et ne s'enfuirait plus
Sans manquer d'advenir,
Ainsi qu'une promesse.

Désir en nous d'un temps
Qui durerait toujours,
Mais comme une surprise,
Aussi stable et présent
Qu'un rocher de granit,
Et vif comme une brise.

Désir de voir l'instant
Rester comme en suspens,
Unique et sans rivage,
Estuaire où le temps
Amoncelle ses eaux,
Concentre tous ses âges.

Mais si l'instant devient
lui-même éternité :
Qu'il garde sa figure,
Et son air imprévu,
Comme un premier amour,
Un souffle et un murmure !

Désir de posséder
Mais sans rien retenir
Car tout n'est que partage :
Aux regards éblouis
Le soleil est offert,
Jouant dans les nuages.

Désir de n'être plus
Nous-mêmes que désir
Dans une pure attente,
Lumineuse et comblée
Mais jamais rassasiée,
Et même plus ardente.

Désir en nous… de Dieu.

CFC (f. Pierre-Yves) STD 1979 LMH

Novembre

Les arbres de novembre ont l'air éteints,

mais en réalité ils sont pleins de vie.

Ils restent profondément enracinés

dans la terre qui les a vus naître et grandir.

Et déjà, regardant plus loin que l'hiver,

ils rêvent au printemps qui les fera

bourgeonner, fleurir et « s'enfeuiller ».

Les humains de novembre semblent affaiblis,

mais en fait la sève de vie coule encore

vivement dans leurs artères.

Ils puisent dans leurs printemps et leurs étés

la force de continuer à pousser.

Et leur expérience ainsi que leur sagesse

aident si bien les jeunes pousses

à grandir d'aplomb

que ce serait pur désastre

de les déraciner ou de ne pas s'en occuper.

Les chrétiens de novembre marchent

à pas lents peut-être.

Mais leur vie de foi, passée au crible

des épreuves et purifiée au sablier

du temps, a fière allure.

Regardez comme ils sont solidement plantés

dans l'amour du Christ

et dans la compréhension douce et tendre

des autres.

Les arbres de novembre!

Quelle leçon de vie!

 

J. Beaulac

Christ n'a pas de mains

Le Christ n'a pas de mains,

il n'a que nos mains pour faire son travail d'aujourd'hui;

 
Le Christ n'a pas de pieds,

il n'a que nos pieds pour conduire les hommes sur son chemin;

 
Le Christ n'a pas de lèvres,

il n'a que nos lèvres pour parler de Lui aux hommes ;

 

Le Christ n'a pas d'aides,

il n'a que notre aide pour mettre les hommes de son côté.

 

Nous sommes la seule Bible que le public lit encore.

 Nous sommes le dernier message de Dieu écrit

en actes et en paroles.

Cueille le temps

Tu ne peux pas retenir le temps.
Il passe.
Il coule entre tes doigts
comme l'eau de la fontaine.
Il glisse dans ta main
comme le sable de la mer.

Tu ne peux rattraper le passé.
Il n'est plus.
Il s'en est allé
comme le couchant d'hier.
Il est disparu
comme un souvenir perdu.

Tu ne peux emprisonner le futur.
Il n'est pas encore.
Il viendra à son heure
comme le levant de demain.
Il te rejoindra
comme la vague qui s'approche du rivage.

Mais tu peux toujours cueillir le présent
comme un beau présent de Dieu.
Ce présent est comme un grand arbre:
il plonge ses profondes racines
dans ton passé tout plein
de souvenir et d'expérience,
comme une sagesse accumulée.
Et il lance ses longues branches
vers ton futur tout plein
de promesse et d'espérance,
comme un projet emballant.
Le présent est fait
de ton passé qui n'est plus
et de ton futur qui n'est pas encore.

Prends le temps qui t'est donné
à chaque instant qui passe.
Cueille-le précieusement
comme l'eau du ruisseau
qui t'est toujours disponible.

Ne gaspille pas ton temps,
c'est un cadeau de Dieu.
Ne passe pas ton temps
à courir après le temps.
Prends ton temps.
Ne dis pas: je n'ai pas le temps.
Dis plutôt: j'ai tout mon temps.
Ne sois pas avare de ton temps.
Donne de ton temps aux autres
comme Dieu te le donne à toi.
Ne cours pas tout le temps,
prends ton temps.
Et laisse au temps
le temps
de faire son temps.

Alors, tu gagneras du temps.
Et tu découvriras
que c'est beau et bon le temps,
que c'est plein de Dieu dedans.

J. Beaulac

 

Automne

Automne

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleils de la saison !
A sept ans comme il faisait bon,
Après d’ennuyeuses vacances,
Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père,
Pleine de guêpes écrasées,
Sentait l’encre, le bois, la craie
Et ces merveilleuses poussières
Amassées par tout un été.

O temps charmant des brumes douces,
Des gibiers, des longs vols d’oiseaux,
Le vent souffle sous le préau,
Mais je tiens entre paume et pouce
Une rouge pomme à couteau.

René-Guy CADOU

Il pleut

Il pleut. J’entends le bruit égal des eaux ;
Le feuillage, humble et que nul vent ne berce ;
Se penche et brille en pleurant sous l’averse.
Le deuil de l’air afflige les oiseaux.

Poème "La pluie" - recueil "Stances et poèmes"