J'inventerai

J'inventerai des mots vivants comme des sources,
des mots ensoleillés comme un enfant heureux
s'arrête de jouer pour se désaltérer -
et je boirai cette eau qui me parle de toi.

J'inventerai des mots clairs comme des torrents,
des mots dans la forêt, ruisselants de lumière
comme ce jour d'été où je t'ai rencontré -
et je m'y baignerai en souvenir de toi.

J'inventerai des mots ronds comme des amphores,
des mots nés de l'amour de la terre et du feu,
je les façonnerai dans l'argile du temps -
et je les emplirai du parfum de ton nom.

J'inventerai des mots comme un cri de trompette,
des mots comme un volcan éclatant dans la nuit,
déchirant mon sommeil, dévastant mon espoir -
et je m'éveillerai, brûlé par ton absence.

J'inventerai des mots dressés comme des croix,
des mots qui font souffrir quand on voudrait aimer
à tous les carrefours, à toutes les rencontres -
et je les sculpterai dans le bois de ma vie.

J'inventerai des mots comme des tombeaux vides,
des mots comme un ciel gris quand on a tout perdu,
quand il ne reste plus qu'à retourner chez soi -
et je découvrirai que tu viens sur ma route.

J'inventerai des mots pour toutes les saisons,
des mots pour tous les jours, des mots pour le dimanche,
des mots pour l'abandon, des mots pour le bonheur -
enfin, j'écouterai les mots de ton silence.

A. M. LECLERCQ

Instants de préface

Les recueils de Gilles Baudry sont, comme l’on dit, des « livres rares ».

D’abord parce qu’ils ne répondent pas une frénésie de publication et arrivent sur l’étal quand « le fruit est mûr ». Ensuite, parce qu’ils sont « couchés » sur vélin et qu’on accède aux textes, comme autrefois, grâce à un coupe-papier.

Voici donc le 9^ème recueil du moine poète de Landévennec publié chez Rougerie. Il y a 24 ans, un premier recueil Il a neigé tant de silence avait obtenu le prix Artaud.

Ces instants de préface proposés aujourd’hui par Gilles Baudry-  parce que « la plupart de nos instants sont des instants de préface » (Emily Dickinson) – sont puisés dans le quotidien d’une vie émerveillée qui puise « à quatre mains dans la respiration des jours. »

C’est au dépassement que nous appelle, en définitive, l’auteur, pour faire jaillir de notre humanité la force de « conjurer l’inexorable nuit ». Parole de poète à l’écoute du Mystère.

P.T. dans Ouest-France du  22septembre 2009

  Ces initiales ne sont pas les miennes.

 

Gilles Baudry a aussi publié chez Rougerie

-         Il a neigé tant de silence (1985)

-         Jusqu’où meurt un point d’orgue (1987)

-         La seconde lumière (1990)

-         Invisible ordinaire (1995)

-         Présent intérieure (1998)

-         Versants du secret (2002)

-         Nulle autre lampe que la voix (2006

Automne

Les sanglots longs
des violons
de l'automne
blessent mon coeur
d'une langueur
monotone.

Tout suffocant
et blême, quand
sonne l'heure.
je me souviens
des jours anciens,
et je pleure...

Et je m'en vais
au vent mauvais
qui m'emporte
de çà, de là,
pareil à la
feuille morte...

Paul Verlaine

Lumière

Terre à terre comme

Vulgaire post-it

 

Décoller ma gomme

Du désert tout de suite

 

Feuille morte avalée

Prendre  la fuite

 

Voler vers la lumière

Qui m’invite

TP

Bible de blé

Quel est ce touchant attachement

cette écarlate incarnation

qui me tend et m’étend vers toi ?

 

Rien d’autre

que ta douce volonté

devant laquelle

s’exposent les miennes

à genoux

 

Rien d’autre

que ta bonne parole

Bible de blé

d’orge et de lumière

à mes lèvres

TP

Trois poèmes + 1

Le ciel imprègne la plage
Où luit l'image de la mer
Moins radieuse que ton silence

 

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Mais ne méprise jamais pèlerin
Dans les derniers replis du soir
Au bord des lacs où dorment les montagnes
La femme, plus odorantes que les pains
Au corps de pollens et de raisins noirs.

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Les grands automnes descendent de la montagne
en silence
Jusqu'aux abeilles qui abandonnent nos dernières roses
Où la rosée du matin
A déjà le parfum de la neige.

Jean Mambrino

c’est ici

que la lumière

est toujours faite d’ombre

chatoyante

embrasée

elle se fond dans les feuilles

les mousses les broussailles

ou la chair de l’aubier

ne restent que les traces

noir et or

de l’incendie

et mille lambeaux de sang

sur les branches

le vent lui-même

malgré ses étoiles

demeure obscur

chargé d’oubli

Jean Mambrino

          "Clairière", dans L’oiseau-coeur, éd. Stock-Poésie, 1979, p. 53.