Cueille le temps

Tu ne peux pas retenir le temps.
Il passe.
Il coule entre tes doigts
comme l'eau de la fontaine.
Il glisse dans ta main
comme le sable de la mer.

Tu ne peux rattraper le passé.
Il n'est plus.
Il s'en est allé
comme le couchant d'hier.
Il est disparu
comme un souvenir perdu.

Tu ne peux emprisonner le futur.
Il n'est pas encore.
Il viendra à son heure
comme le levant de demain.
Il te rejoindra
comme la vague qui s'approche du rivage.

Mais tu peux toujours cueillir le présent
comme un beau présent de Dieu.
Ce présent est comme un grand arbre:
il plonge ses profondes racines
dans ton passé tout plein
de souvenir et d'expérience,
comme une sagesse accumulée.
Et il lance ses longues branches
vers ton futur tout plein
de promesse et d'espérance,
comme un projet emballant.
Le présent est fait
de ton passé qui n'est plus
et de ton futur qui n'est pas encore.

Prends le temps qui t'est donné
à chaque instant qui passe.
Cueille-le précieusement
comme l'eau du ruisseau
qui t'est toujours disponible.

Ne gaspille pas ton temps,
c'est un cadeau de Dieu.
Ne passe pas ton temps
à courir après le temps.
Prends ton temps.
Ne dis pas: je n'ai pas le temps.
Dis plutôt: j'ai tout mon temps.
Ne sois pas avare de ton temps.
Donne de ton temps aux autres
comme Dieu te le donne à toi.
Ne cours pas tout le temps,
prends ton temps.
Et laisse au temps
le temps
de faire son temps.

Alors, tu gagneras du temps.
Et tu découvriras
que c'est beau et bon le temps,
que c'est plein de Dieu dedans.

J. Beaulac

 

Automne

Automne

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleils de la saison !
A sept ans comme il faisait bon,
Après d’ennuyeuses vacances,
Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père,
Pleine de guêpes écrasées,
Sentait l’encre, le bois, la craie
Et ces merveilleuses poussières
Amassées par tout un été.

O temps charmant des brumes douces,
Des gibiers, des longs vols d’oiseaux,
Le vent souffle sous le préau,
Mais je tiens entre paume et pouce
Une rouge pomme à couteau.

René-Guy CADOU

Il pleut

Il pleut. J’entends le bruit égal des eaux ;
Le feuillage, humble et que nul vent ne berce ;
Se penche et brille en pleurant sous l’averse.
Le deuil de l’air afflige les oiseaux.

Poème "La pluie" - recueil "Stances et poèmes"

En humble place

En humble place

Où s’effacent

Les vanités

 

Devenir sable

Pierre friable

D’humanité

TP

Chère maman

Chère maman,

 

Tu m’avais dit : « Tu verras, le bocage, c’est un pays de pluie fine et pénétrante qui mettra du brouillard dans tes cheveux ».

Hier soir, c’était bien cela quand je suis rentré à pied d’un lieu-dit pas très loin de chez moi, mais suffisamment loin pour que le froid me saisisse par les pieds.

J’ai vite tourné la clef dans la serrure et je suis allé directement me faire un café pour me réchauffer. Son odeur commençait à me chatouiller les narines quand je me suis souvenu aussi que tu me disais souvent il n’y a pas très longtemps encore : « tu ne devrais pas prendre un café juste avant d’aller au lit, ça t’empêchera de dormir ».

Ah ! mais cette odeur, ce goût, agrémenté d’un carreau de chocolat, ça vaut tous les bonheurs du monde avant de s’étirer dans son lit puis se recroqueviller en faisant attention de ne pas retirer ses pieds de la bouillotte préalablement préparée !

Le café ne m’a pas empêché de dormir, mais une bourrasque m’a réveillé. Il devait être deux heures. Les volets étaient secoués, et, dans la cheminée condamnée, j’entendais tomber des saletés.

Etre dans son lit à ce moment-là, c’est comme être au cinéma l’après-midi quand tout le monde travaille ! même bonheur !

Etre chez soi…comme à la maison autrefois, protégé de tout… comme si je voulais garder de l’enfance une dernière rose.

Je t’embrasse,

Thierry

(texte écrit au cours d'un atelier d'écriture et offert à ma mère pour son anniversaire, il y a quelques jours)

Mort d'un petit enfant

Aujourd'hui, je célèbre la sépulture d'un petit enfant de cinq jours... Je dédie ce poème d'André Dumas à ses parents et sa grande soeur.

SUR LA MORT D’UN ENFANT

 

(André Dumas – Ecrit en 1927)

Roseaux, ouvrage couronné par l’Académie Française, prix triennal Saint-Cricq Théis

 

 

 

Pour la dernière fois sur ton lit je m’incline,

Ce soir, pour reborder tes draps ;

Pour la première fois, ce soir, sur ta poitrine

Je ramène tes petits bras.

 

La mort a transformé ta chambre en sanctuaire.

Le dernier baiser que j’y mets

Scelle ensemble tes doigts joints pour une prière

Qui ne finira plus jamais.

 

Comme elle a, ta figure à peine un peu pâlie,

Un air paisible et rayonnant !

Tu n’étais qu’une enfant délicate et jolie :

Te voilà belle maintenant.

 

Le temps n’existe plus pour toi. Ton clair visage

Dit en son immobilité

Qu’au pays où tu vas les âmes n’ont pas d’âge.

Ta mort parle d’éternité.

 

Et j’évoque ces nuits où, me levant dans l’ombre,

Allant vers toi, sans bruit, pieds nus,

J’ai sur ce même front mis des baisers sans nombre,

Et que tu n’as jamais connus.

 

Le grand frisson du sang battait dans mes artères,

Et je te regardais dormir,

Immobile, cherchant à sonder les mystères

Que recélait ton avenir.

 

Et souvent je ne sais quel effroi, quelle envie

D’appeler une aide sur nous,

Quelle angoisse devant l’inconnu de la vie

Me faisait tomber à genoux. 

 

Hélas ! je marcherai désormais solitaire.

Si Dieu t’a reprise aujourd’hui,

C’est qu’ils sont, les enfants trop purs pour cette terre,

Les premiers qu’il rappelle à Lui.

 

Il sait qu’elles pourraient, leurs ailes de colombes,

Se salir à trop de ruisseaux,

Et les pères devraient peut-être au bord des tombes

Moins trembler qu’au bord des berceaux.